Na pogrzebie Lisy zapadła ciężka cisza, przerywana jedynie stłumionymi szlochami i głuchym szczekaniem psa szarpiącego trumnę.
Dziadek chłopca stał tam, z rękami w kieszeniach starego płaszcza, wpatrując się w białą trumnę, w której pochowano jego jedyną wnuczkę. Odeszła od nas tak nagle, o wiele za młodo.
Pies biegał tam i z powrotem, wyjąc, jakby nie mógł tego zaakceptować. Wszyscy myśleli, że to smutek. Ale starzec czuł: coś jest nie tak.
Podszedł do trumny. Ludzie szeptali:
— Zwariował z bólu…
— Biedny starzec…
Ale nie obchodziło go to. Serce biło mu tak mocno, że prawie chciało wyskoczyć z piersi. Kiedy dotknął trumny ręką, usłyszał dźwięk. Prawie niezauważalny – jak ciche jęknięcie, miauczenie…
Tłum zamarł. Ktoś krzyknął:
— Nie waż się!
— Proszę, oszczędź siebie!
Ale otworzył wieko, wyłamał zamki, rozerwał zatrzaski – jak w transie. W końcu się poddał. Dziadek zajrzał do środka – i prawie zemdlał od tego, co zobaczył.
W środku, obok ciała wnuka, zwinięta jak w kłębek, leżała jej ukochana kotka – Lea.
Jej futro było potargane, oczy zamknięte. Martwa.
Zwierzę musiało się wślizgnąć, żeby się pożegnać. Może jej serce tego nie wytrzymało – smutek, ból, strach, wszystkie emocje, które ludzie często ukrywają, zwierzęta żyją otwarcie.
Starzec osunął się na kolana, a łzy napłynęły mu do oczu. Nie tylko z powodu Lisy, ale z powodu tego, jak rozstają się zwierzęta – bardziej szczerze niż ludzie. Jak wiele czują, więcej, niż chcemy przyznać.
Lea leżała obok dziewczynki, jakby strzegła jej ostatniej podróży.
I w tym pożegnaniu było coś strasznego, ale też coś czystego. Prawdziwego.
Później mieszkańcy miasta długo rozmawiali o tym dziwnym pogrzebie.
